Éste es un post ladri..
Sep, por que saqué la idéa del blog de Briks, que está de vacaciones y se comporta con un buen tío y nos comparte sus experiencias con sus sobrinos.
Bién, vayamos al título de éste post ladri para poder explicarles a que viene.
Tengo 43 años y un herrmoso hijo de cassssi 19.
Pero, pese a ya tener una buena cantidad de años me pinta hacer ciertas cosas que, para una señora que peina canas(no, no soy peluquera de la policía, y no: solo peino canas cuando no me tiño, tamos?), queda como rarito..
Veamos, pues.
Me eeeeeencantan las pelis de dibujitossss, las de animaciónnnnn, los dibujitos animados(no cualquier dibujito, tamos?), las de Harry Potter, y tooooooooooodas las que sean para chicos.
Por ende, que sacamos en claro de todo esto?
Sep: Nunca tuve infancia.
Y para álguien en mi situación, no hay nada mejor que tener un hijo.
Acaso hay una mejor excusa para ir a ver el Rey León que un hijo? Nop.
El pequeño saltamontes no tendría mas de tres años cuando se estrenó, y yo rompí taaanto las pelotas al finado hasta que dijo "vamossssss"..
Por supuesto, el infante se la pasó tooooooda la peli moviéndose de un lado para el otro(parece que se había traído unas cuantas hormigas que, al parecer, también querían ver la peli..mi hijo es un dulce..)
Conclusión: el finado terminó afuera de la sala con el enano, mientras la que suscribe terminaba de ver la cinta..
Gracias a Tincho tuve la posibilidad de ver toda clase de películas relativas a su edad.
Y dibujitossssss..
Y sip. Todos dibujos de varonesssssss..
Y no era por que no quería que viera Sailor Moon por que es varoncito, simplemente eran esos los que me gustaban(y me gustan, tengo las dos pelis de Transformers, sepanlón!)
Si al pibe le gustaban los Transformers era por que a su madre le eeeeencantaba Optimus Prime(tremendo pedazo de mionca rojo que se transformaba en un robot eeespectacularrrr)
Si el pibe tenía toooodos los álbumes de Dragon Ball Z, era por que su progenitora seguía la serie de dibujitos a pié juntilla, sin perderse ni un solo capítulo.
NI-U-NO.
Por lo tanto tenía desde posters, hasta tarjetones y tarjetas de colección de los presonajes principales: Son Goku, Gohan, Trunks, Vegeta, Piccolo, etc..
Me acuerdo que cuando estaba en apogeo Dragon Ball, nos juntábamos en la puerta del colegio de Tincho con una de las maestras del cole a hablar del capítulo del día anterior.. O sea, yo no era la única..
Después vino Pókemon, con Pickachu..
Después Digimón, con Wartortle..
Monster Rancher..
Todos con sus respectivos tarjetones, juegos de play, álbum de figuritas y todo el conocimiento que yo podía absorver en tan anquilosado cerebro..
De esa época en la que Dios me regaló la infancia de Tincho me queda la caradurezzzz de seguir viendo pelis de chicos.
Peeeerooooooooooooo..
Siempre hay uno, ya lo sabemossssss..
Una cosa es cuando una vive con el pibe y no tiene novio, ni pareja ni ná.
Otra muy distinta es cuando uno se consigue un peor es nada..
Como le explicás que tu onda no es infantiloide, eh?!
Que toooodo es arte, así sea esa peli de dibujitos donde aparecen unos monstruos que son mas buenos que Lassie con bozal, comiendo quaker con una pajita, como la de Monsters Inc.
O sea..
Acá no había muchas opciones, o se acostumbraba o..
Se acostumbraba..
Igual sufre las consecuencias..
Por ejemplo
(hace unos días..)
-Y: Bajé una peli Gordo!
-G: Que bueeeeenoooo viejitaaaaaa!! Y que bajó?
-Y: Nueve..
-G: Perdón, bajó una o bajó nueve? No entiendo..
-Y: La peli se llama Nueve! Bah, Número Nueve..
-G: De que se trata? Quén trabaja?
A lo cuál como toda respuesta, para no embarrar la cosa desde el principio, mando los nombres de los actores que hacen las voces..
-Y: Elijah Wood, Martin Landou, Cristopher Plummer..
-G: Por los protagonistas parece buena.. Quién la dirige?
-Y: Uno de los directores es Tim Burton..
CHAN!
Se pudre todo, el Gordo sabe bién cuál es la onda de Burton pero con semejantes nombres, y olvidando completamente que las voces son siempre de actores conocidos en las pelis de animación, se tira a la pileta cuando le digo que quiero verla mientras cenamos..
No puedo describir la diferencia entre la cara de él y la mía..
A mí me encantó, oCvio..
A él casi le dá un ataque de fiebre del sueño..
No entiendo por que..
Cuando se estrenó Avatar.
-Y: Necesito ir a verrrrrr Aaaaaaavataaaaaarrrr!!!
-G: "Necesita??!!" Ja! Justo usted que detessssta ir al cine y mas cuando va a haber miles de pendejossss..
-Y: Nomeimporta, nomeimporta,nomeimporta, nomeimporta, nomeim..
-G: Bueeeenooooooo.. Déjeme ver si la consigo trucha(sep, el Gordo TAMBIÉN es un trucho. Sepanlón!)
-Y: Nomeimporta, nomeimporta, nomeimporta, nomeimporta, cooomooo seaaaaaa pero necesito veeerlaaaaaaa!!!!
Y la trajo de prestado..
Y la vimos..
Y NOS eeeencantó.
Y la compramos, oCvio..
Hace unos cuantos años.
-T: Má, me llevás a ver Harry Potter?
-Y: Dale, vamos el viernes después del cole.
Ese finde, en casa del Gordo.
-Y: Ayer fuímos con Tincho a ver la última de Harry Potter.
-G:.............
-Y: Esta moooyyy buena.
-G: Yo pensé que íbamos a ir juntos..
-Y: No se preocupe, no tengo ningún problema en verla de nuevo..
O sea, hay algunas que se banca.
Pero lo hace mas por mí que por él..
Al menos eso es lo que dice..
-G: Mire lo que LE alquilé viejita!
-Y: La Era de Hielo!! Que leeeeeeeeendooooooo!!
-G: Vió cómo pienso en usted?
-Y: Seeeeeee, capáz que usted no la va a ver conmigo..
-G: Obvio que la voy a ver con usted, yo sé que a usted le encantaría que la veamos juntos, no?
Cuack..
Y me voy.
Estoy bajando Shrek 4.
Mas vale que la tenga para cuando venga el Gordo.
es que Astroboy todavía no la encontré con subtítulos, vió?
y puse la imágenes de los distintos dibujitos por que me quedaba corto el post..
por que a mí no me vengan con que no conocen los dibujitos que mencioné
por que ustede hacen lo mismo que yo, y aprovechan a los pibes para ver dibujitossssss o pelis de chicosssss..
Nooooooooo me mieeeentannnnnnnnnn!!!!
A mí nooooo, ehhhhhhh!!
A mí nó!
Pssssss..
mabrasevisto semejante sarta de jarterosssss..
Mas que cansada..
Cada día me despierto con el noticiero en aras de tener una mínima idéa de lo que pasa en el mundo que me rodéa y solo consigo convencerme de que las cosas no cambian ni mejoran, simplemente: empeoran..
Estoy cansada de que tenga que estar atenta al piquete nuestro de cada día cada vez que tengo que salir a algún lado, por la simple y sencilla razón de tener que tomar los recaudos correspondientes para(como es mi costumbre), llegar a tiempo a donde sea que vaya..
Pero mas me cansa ver que los piqueteros toman la calle para sí sin pensar en el pobre laburante que, si no llega en tiempo y forma, pierde plata. Plata con la que alimenta a su familia y con la que cuenta para darle a sus hijos una vida medianamente potable.
Piqueteros que solo se mueven por política, por que les garpan para que se vayan a tal o cual lado para hacer quilombo, portando banderas(todas iguales), chalecos y/o remeras(todos iguales), uniformados para representar su ideología. Uniforme que, si sos una sucia rata de añbañal(como yo), no tenés la guita suficiente para comprar o hacer en la cantidad suficiente para que todos tengan su gorrita, remera o chaleco y banderita.
Pendejos de facultad que solo van a hacer política o que se dejan comer la cabeza por los que son estudiantes eternos, que no pasan de año para seguir captando adeptos entre los tiernitos nuevos pìbes, que todavían creen que con cortar una calle van a tomar a los que rajaron de Terrabusi.
Tipos armados con palos que mantienen una línea infranqueable que no permiten pasar ni a una ambulancia que lleva una persona, cuya vida pende de un hilo y depende de la celeridad de llegar a una guardia de hospital para conservarla.
Yo lo ví.
Ví como cortaban Puente Saavedra(por ejemplo), una banda de piqueteros armados con palos a modo de bastones. La cara tapada por que no tienen lo huevos de dejarse reconocer, o por que tienen mas causas que Hittler y no pueden dar la jeta.
Tipos acompañados de sus mujeres, con los pendejos en brazos como avanzada, gritando y puteando en la cara tanto a la gente que quería pasar caminando por debajo del puente, como a los policías que estaban ahí. Sarandeándo a sus hijos ante la cara de la gente y las trompas de los coches, sin importarles mucho si álguien se cansaba de los insultos y de perder plata por que llega tarde al trabajo y se decidiera a bajar del bondi, el auto o la moto y le cayera encima con lo que tuviera a mano..
Nop, no les importaba, por que si las cagaban bién a trompadas ellas mas que felíces por que eso sería represión.
Y sus derechos humanos valen mas que los nuestros..
Estoy cansada de la sensación de inseguridad que cada día toma mas víctimas para sí..
Hoy una chica de 18 años..
Ayer un chico de 5 años con un balazo en una pierna, en el patio de comidas de un shopping, que tuvo la mala suerte de estar en el lugar equivocado en el momento erróneo donde unos pendejos peleaban por una gorra..
Casi todas las semanas un policía..
En que sociedad estamos viviendo?
Acaso es tal la ceguera de éste desgobierno que no entiende que la gente muere todos los días por que no hacen nada??
Es mas importante poner fortunas en un fútbol para todos en lugar de poner en la calle mas policía equipada como corresponde por el gobierno, en lugar de que los pocos policías que hay se tengan que comprar ellos hasta las balas??
En que cabeza cabe que un policía tenga que pagarse hasta el chaleco antibalas y la camisa extra por que no hay presupuesto? Eh?
Acaso para ellos es una sensación por que ellos se manejan con custodia?
Seguramente es por eso. Por que si caminaran la calle como cualquier hijo de vecino irían con el culo en la mano como yo, como ustedes, por que desde hace rato que no es posible tener algo de valor encima(llámese camperas, zapatillas, celulares, etc.), comprado con el sudor de nuestro culo, por que si un chorrito te ve y no tiene eso que vos sí tenés, simplemente te lo va a sacar por la fuerza.
Por que como entran salen.
Así de sencillo.
Por que la ley da la posibilidad de que un juez cambie la carátula por que se le dá la gana o por que alega que es preferible que no vaya preso por que eso sería contraproducente para la reabilitación del acusado.
Por que si sos un pendejo de 13/14/15 años, podés matar a quién se te cante el quinto forro del orto por que sos menor y no vas preso..
Por que hay jueces que piensan que éstos pibes necesitan un abrazo..
Por que si sos mayor y mataste a álguien, o lo asaltaste a mano armada, si tenés la suerte de dar con un abogado que tiene un conocido en el RENAR, seguro que el arma que te incautaron(y por la cuál la pena que te darían no sería excarcelable), seguro que aparece "rota" para cuando se hace el nuevo exámen balístico. Ergo: salís como entraste, y encima con la frente alta por que sos un vivo bárbaro y tu boga es un capo..
Doy fé.
Por lo tanto, tengas la edad que tengas, podés hacer lo que se te cante con tu prójimo. Total, nunca vas a pasar preso la cantidad de tiempo proporcional al delito comentido.
En el caso que vayas preso.
Ni hablar que los derechos humanos de los delincuentes valen mas que los nuestros..
Pero lo que mas me parte el cerebro son los pendejos que, como el caso del shopping, andan calzados con una impunidad que da miedo.
Y con esa misma impunidad pelan un arma donde sea y les importa un carajo quién sale herido. O muerto..
Y no. No todos los chorros son villeros.
Ya lo dije en un post anterior, conozco mucha gente que vive en una villa que educa a sus hijos de manera impecable, con lo que tiene a mano, y que se rompe el orto laburando para que sus hijos tengan lo mínimo indispensable.
Acá la pobreza dejó de ser un factor del delito.
La impunidad y la falta de leyes que concuerden con los delitos es el factor que maneja la delincuencia.
Y la familia..
Que se puede esperar de un pibe que le pega a una maestra por que lo reta por faltar siempre o por no hacer la tarea? O que le quema el pelo una maestra por que es divertido y es buen material para subir a internet, eh? Y si a eso agregamos que cuando la madre de ese pibe va al colegio también le pega un par de porrazos a la maestra por retar al hijo: cantamos bingo.
Por que no solo la sociedad es la culpable de que los pibes sean así.
La casa, el hogar, la familia, son factores mas que importantes.
Y no me vengan con que los padres de esos pibes no tuvieron educación alguna, por que ser honesto y respetuoso no se aprende en los manuales del colegio.
Fue mi vieja la que me enzeñó que si no podía comprarme lo que quería, había que laburar para poder tenerlo.
Fue mi vieja la que me enzeñó que no es mas macho el que hace valer sus derechos arma mediante.
Fue mi vieja la que me enzeñó que mis derechos terminaban donde comenzaban los de los demás.
Fue mi vieja la que me enzeñó que no hay que esperar que te caiga maná del cielo. Hay que laburar.
Entónces, quién es el primer responsable en la cadena delictiva?
Desde ya agradezco a los que pasen y dejen comentario.
Les recuerdo que en éste blog hay democracia y libertad de expresión. Pero todo en la justa medida.
Nuestros derechos terminan donde empiezan los de los demás.
No voy a tolerar faltas de respeto hacia aquél que comenta desde otro que comenta, por la simple razón de opinar diferente.
Soy una fiel creyente de que, desde el respeto, es posible hacer escuchar nuestra opinión e, iclusive, coincidir mas de una vez aunque nuestros pensamientos sean diferentes.
Amable lector/a, si te ofende mi post: Lo lamento, pero tengo el corazón destruído de ver tanta violencia sin sentido en mi país.
Saludos gente.
Y se terminó el mundial..
Y por supuesto estuve frente a la tele hasta reciencito, nomássssss..
En el post anterior metí lo de la cuenta regresiva y, cuando quize poner que la mano venía por que se acercaba el fín del mundial, el muy turrrro de blogger no me permitió poner las palabras mágicas: Faltan 7 días para mi vuelta..
Eso por que pensaba volver mañana lunes, pero éste mundial solo resiste un post en caliente.
Segundo post mundialista y decididamente el último de éste tema.
Sep, me ví caaasi todos los partidos del mundial. Y por la simple y sencilla razón de que era un mundial que iba a compartir con Tincho, y por que era un mundial, y por que no había otra cosa de fútbol. Punto.
No soy como el común de las mujeres(y algunos hombres, como el finado), que solo ven fútbol en los mundiales, por que si no ven fútbol no tienen diálogo alguno con el marido, novio, amante, etc.
Veo fútbol por que me gusta canejo! Y no se hable masssss..
Y vosssssssssss..
Sisisisisisi, VOSSSSSSSSSSSS..
El de la puta vuvuzela. Podés dejar de soplar esa cosa assssquerosa que el mundial ya se terminó!!??
Mecache!
Solo me falta que me vengan a enllenar el vlos con las vuvuzelas que se compraron para festejar el sencillo y rotundo triúnfo de la selección nacional que, al final, no pasó de ser un fiasco.. Tal como me lo imaginaba.
Bién, permítanmen hacer un mínimo raconto de lo que fue, para MÍ, éste mundial.
Primero vayamos a la tristemente célebre pelota oficial, la Jabulani..
Cada vez que se lanza al mercado un nuevo balón se piensa simplemente en el tema negocio. Pero ésta vez fueron mas allá. Pensaron en la cantidad ingente de goles que se iban a hacer, todo gracias a que los arqueros no iban a poder con la bendita pelota.
Se olvidaron que los jugadores también cuentan y, según ellos, ésta pelotita es ingobernable al punto de tener que hacerle unas "canaletas" para que tenga un poco mas de gobernabilidad con el botín.
Peeeeerooooooo..
Siempre hay uno, así que no jodan, plisss..
No todos los jugadores tuvieron problemas con la bendita pelotita.
Forlán es una buena muestra de ello. No por nada es el merecido ganador del Balón de Oro. No solo por los cinco goles que convirtió, sino por las asistencias y, creo yo en toda mi humildad y desconocimiento, por que le tomó la mano y la supo tratar.
Y no me digan que la pelotita no dobla, por que SI DOBLA.
Muchos jugadores cuyos pases valen miyyyyonesssss de euros ni aportaron, como por ejemplo Cristiano Ronaldo..
Cristiano, hacete atender por un tapir macho! A ver si dejás de andar mirándote en las pantallas del estadio y aprendés a no tirate como si un exocet te hubiera dado en plena nuca, simplemente por que te tiraron con el aliento..
Eso o largá el shampú que estás usando, te fritó el cerebro chequeto..(estoy haciendo una colecta parauna mantita térmica especialmente diseñada para el pechito de Cristiano, el que pueda..)
O como Rooney, que caaasi ni aportó..
Sigamos con nuestra benemérita selección de estrellas..
Terminó el mundial y nosotros ni aportamos.
Con un equipazo de estrellas, con un valor que supera(en el total del equipo), los 500 millones de Euros(no me pidan el signito por que no lo tengo en el teclado..), no llegamos a la final de un mundial por demás mediocre.
Sip amable lector/a. La calidad de éste mundial, en cuanto a los equipos fue aCsolutamente ME-DIO-CRE.
STOP!!
Y si usté, hombre de pelo en pecho, pasa de casualidá por éste humilde vlos, que nada deja ni nada pretende, se ofende por que una mujer opina sobre foobal..
Arriba de todo hay un botonito que dice "Siguiente Blog". Lo presiona y sanseacabó. O cierra la pestaña en la que mi vlos aparece.. O la ventana.. O lava la pc con acaroína y se hace buches de lavandina y se lava los ojos con espadol..
Lo que quiera, pero no me venga a dejar comentarios del tipo de "andá a lavar los platos", o "andá a cocinarrrrr, ballena encallada", o me deje chistes machistas del tipo "que es una mujer con dos hijas? Un set de cocina..", etc., por que le caeré con todo el peso de mi palabra que, le recuerdo, viene acompañada de mi propio peso, el cuál no es poco.. Usté elige..
Continúo.
Bién, en qué estábamos? Ah! Cierto..
Nuestra bienamada selección..
Bueno, de mas está decir que la selección aguantó mas de lo que yo esperaba. Yo le daba vida hasta el final de la primera ronda..
Juro que hasta me ilusioné, en contra de mis principio, pero lo hize.
Era el primer mundial que compartía con mi hijo y no tenía corzón para decirle que yo quería que perdiera nuestra selección, por la simple y sencilla razón de tener como técnico a un tipo impresentable que no sabe comportarse en público, y que se cree Gardel y Le Pera con guitarra eléctrica, por que es considerado el mejor jugador del mundo. Y por que Diegote NO ES TÉCNICO.
Es vox populi que le REGALARON el título por ser quién FUE. Pero ese no es el mayor problema..
El problema REAL es que se la creyó que por tener un título de DT de regalo ya ES TÉCNICO.
Quién tine la culpa? La AFA, obviamente. Y Grondona(o sea, la AFA), que muy suelto de cuerpo declaró, para todo aquel que quisiera escucharlo, que Diegote se queda si Diegote quiere.. Y que de la AFA lo sacan MUERTO, unicamente. O sea que va a seguir haciendo lo que se le cante, hasta que la parka lo pase a buscar. Eso en el caso que no le tire unos mangos a la de la guadaña y se quede hasta los 104 años, en cuyo caso se lo podrá remover por que se le vence la garantía..
La lógica futbolera dice, claramente, que el técnico cuya selección quede eliminada presentará la renuncia en el momento.
Lo hizo Dunga, técnico de VERDAD, del pentacampeón Brasil.
Probablemente lo haga Bielsa..
Y antes que lo acogoten, lo hizo Domenech.
(prometió llevarse la tabla oija, las cartas de tarot y las cartas astrales y quemarlas debajo del Arco del Triúnfo..cualquier cosa antes que lo metan preso por ridículo o lo internen en un neuropsiquíatrico por enfermo mental peligroso..)
Pero acá la cosa es diferente. Acá SE LE PERMITE A DIEGOTE, POR SER DIEGOTE, ELEGIR SI SE QUIERE QUEDAR O NO.
A QUIÉN SE LE OCURRE SEMEJANTE PE-LO-TU-DEZZZZZZZZZZZ!!??
A Grondona, oCvio. Y a la presidente, que es taaan del pueblo que lo apoya. Y tanto lo apoya que le mandó a los amigos de ella para que lo reciban..
Pero no me quiero meter en política. Simplemente quiero que álguien me explique, por que todavía no lo entiendo, por qué sabiendo perfectamente cómo jugaba Alemania, plantó un equipo del orto para ese partido. Por qué pudo mas su arrogancia que la celeste y blanca, que tanto dice amar, y simplemente planteó un partido donde el mediocampo estaba desierto, donde no había nadie que controlara y recuperara la pelota, donde un Di María totalmente confundido, y jugando en un puesto que NO LE CORRESPONDÍA, veía pasar a los alemanes como vé pasar el Coyote al Correcaminos..
Álguien me puede explicar que tienen los técnicos en la cabeza que hacen que los jugadores jueguen de cualquier cosa menos en la posición que les corresponde?! Por que yo no puedo descifrarlo, ni en mil años..
Quién le dijo a Diegote que Messi estaba en condiciones de tirarse el equipo al hombro? Eh?! Si el pendejo juega bién en el Barça, y lo querés aprovechar a full: ARMALE UN BARÇA PARA ÉL, MACHO!! O acaso Diegote se piensa que con dar abrazos y besos al por mayor un equipo funciona mejor que si lo armas y lo entrenás como corresponde!?
Y quiénes son Mancusso y Enrique, EH!!??
Que carajo ganaron o dirigieron como para hacerla de ayudantes de campo!!??
Por que Diegote es taaaaan soberbio como para no aprovechar a un técnico ganador de un mundial como Bilardo, eh!!??
Acaso se piensa que si Bilardo le dá un consejo y él lo lleva a cabo le van a decir que fue Bilardo el que ganó ese partido?!
Y SÍ MACHO! SI VOS NO SABÉS NADA, DIEGOTE!! NA-DA!
Mejor dejo de lado la selección por que me hierve la sangre. Les juro..
Me mata saber que ESTE era el mundial de Argentina, simplemente por el nivel general de las selecciones que, reitero, fue mediocre. Y el muy buen nivel de jugadores nuestro.
Y al final ganó España.
Y ustedes se preguntrán si estoy contenta con que la madre patria haya ganado..
NO, no lo estoy.
Me hubiera encantado que ganara Holanda(o Países Bajos, como quieran decirle)
YO quiero un equipo como Holanda, que se pone el overol y labura, y muerde los tobillos, y que solo tiene amarillas entre sus delanteros, por que sus defensores saben defender SIN MATARTE(capítulo aparte para el que le clavó el botín en el pecho al español mas que amarilla era roja furiosa, que no era un defensor..), quiero un equipo que no piense que el de adelante es un cualquiera, quiero un equipo que ponga HUEVOS. QUE TODOS PONGAN HUEVOS, no unos pocos..
Pero lamentablemente no ganó Holanda, ganó una España que tuvo mas del 50% de tenencia de balón por el lapso de no mas de tres pases seguidos, por que la pelota terminaba en los piés de algún holandes que andaba por ahí casi siempre. No ganó una Holanda que, en el segundo tiempo del alargue, pateó un tiro libre con una barrera española a menos de la distancia reglamentaria(un gotero de colirio para Howard Webb..), y al que le ROBARON la posibilidad CLARA de un corner posterior a ese tiro libre(álguien que le regale a Webb una cita gratis con un oftalmólogo, y para el asistente correspondiente, también..), por que la pelota rebotó en el codo de uno de los integrantes de la barrera y ERA CORNER.
No es necesario que te digan que es cornerrrrrr, Webb!! Con solo ver como sale la pelota baaaastaaaa!!
Ganó una España que tenía preparada la camista oficial con su correspondiente estrellita, por su correspondiente mundial ganado(!?), simplemente por que el famoso(!!!???) pulpo Paul dijo que iba a ganar, cuya figura David Villa ni apareció y fue cambiado por el Niño Torres..
En fín, ÉSTE era el mundial de nuestra selección.
Pero, como bién lo dijo el Diegote(y que expreso en éste blog, para todos los argentinos de buena voluntad que nos hicimos ilusiones y nos bajaron de un cachetazo en la nuca..)
LA TENEMOS BIÉN ADENTRO, ASÍQUE, SIGANLÁ CHUPANDO..
DIEGOTE SIGUE COMO TÉCNICO.
LA HISTORIA NO SE TERMINA ACÁ, SIGUE EN EL 2014..
para nuestra desgracia..
Como habran notado hace un tiempito que no posteo nadita.
Y si bién ya había mencionado el tema de que mi mononeurona está missing, no es el único motivo..
El motivo, por supuesto, es el Mundial.
Por que señoras/señores: Yo me veo casi todos los partidos del mundial.
No me importa quién juega(me ví Japón-Camerún y termino de ver Nueva Zelanda-Eslovenia, say no more..), el tema es ver fútbol. Punto.
Por lo tanto, toodo lo que se me ocurre para postear hace referencia al Mundial, y no puedo olvidarme que la mayoría de mis lectores son damas, por lo tanto no cuadra la sección que estaba por implementar(Crónicas Mundialistas), por que me arriezgo a que me tiren con una orda de vuvuzelas por la cabeza.
Y odio las vuvuzelas..
Pero como no puedo con mi genio, les comento que la nueva sección(que no va a estar presente, no se pongan nerviosassss), trataba de mi personal opinión con respecto a los partidos y, por supuesto, sobre nuestra selección.
Ya saben bién como opino con respecto a la selección Argentina, pero por eso mismo, siempre iba a tener letra para los post. Pero por supuesto, me siento presionada, así que olvidensennnn de la nueva sección.
(me quedo con las ganas de hablar de la pelota, los partidos que ví, el nivel pedorro de las selecciones, etc.., aunque nunca está dicha la última palabra, no?)
Peeeeerooooooooooooooooooo..
Igual pongo sobre ésta página virtual mi humilde opinión sobre el primer partido de nuestra selección.
Primer tiempo: Bueno.
Al menos ésta vez Messi se acordó lo que es una pelota. Por que cuando viste la celeste y blanca parece que sufre de amnesia..
Lamentablemente disiento con Maradona con respecto a la posición que debe ocupar Jonás Gutierrez, pero quién soy yo para decirle que en el segundo tiempo(y gracias a su defendida formación), nos entraron como querían por la derecha, dando a Nigeria la posibilidad de casi empernarnosss, cargando de trabajo a Demichelis por demás, por que no le daban las patas a Jonás para ir y venir como nuestro amado técnico le había dicho que debía hacer, no?
Quién soy yo para decirle a Diegote que acá no vale con quién se siente cómodo Messi adelante, si con Iguaín o con Milito?
Claramente él hace lo que se le canta, y si no les gusta.. Chupenlá o siganla chupando si ya opinaban lo mismo que yo desde antes del mundial..
Total, ya la tienen adentro, no?
Bién, como verán mis detractores, este es un post corrrrrto, para que no se quejenn..
Y eso es, simple y sencillamente, por que por postear me estoy perdiendo Costa de Marfil-Portugal, y casi moja Cristiano Ronaldo mientras escribo..
Nos vemos en los entretiempos!
Bueno, lamentablemente tengo que agarrarme de cualquier cosa para postear..
Es que, simple y sencillamente:mi mononeurona desapareció.
Así, de una, sin previo aviso. Ni una notita me dejó la muy guacha..
Simplemente una mañana(después de la casi fiebre chancha), me desperté y noté que tenía la cavidad craneal mas livianita, como si volara, vió?
Juro que la busqué.
Me recorrí todo el depto pero ni miras de aparecer la muy turra..
A ver, si se quería tomar unas vacaciones me tendría que haber avisado, o no?!!
Como se las va a tomar así, sin decir nada, sin despedirse, sin un beso en la frente siquiera, eh!!??
Por lo tanto, y como el blog hay que mantenerlo, mando cualquier paparruchada que se me ocurra.
O mas bién, anécdotas vergonzantes de mi vida en dos ruedas.
Pueden reirse si quieren, pero los quiero ver a ustedes con el cerebro seco y vacío.
Comenzemos.
Cuando compré mi primer moto(GTO110), estaba paleada..
No paleada en el sentido en que se habían dado un par de palos con ella, simplemente era de un motomensajero, así que la pobre tenía mas kilómetros recorridos que el Paris-Dakkar..
Por lo tanto, si bién de pinta estaba buena, había que hacerle unos arreglitos. Y como ya sabía que tenía que poner la tarasca por eso, me entusiasmé e hize un par de cambios mas.
Entre ellos los puños del GTO.
Los puños son esas cosas de goma que tiene el manillar(hágase una idéa del manubrio de una bici, eso negro, rojo, verde o del color que sea que tenía su bici y de donde usté iba agarrado para manejarla), y los que tenía el GTO eran un assssco..
Por lo tanto y con el dinero necesario a disponibilidad de la que suscribe, decidí cambiarlos por unos mas cancherossss.(lese como la propaganda de la tarjeta de la lechuza..)
Tardamos alrededor de dos horas para sacar los puños oroginales, que estaban como pegados con moco de tiranosaurio rex, y por ende, estaban como petrificados en el manillar..
Cuando casi nos damos por vencidos sale el primer puño. EUREKA!!!, gritamos con mi hermano. Lesssssto, que pase el que sigue..
Pero el otro puño nos costó sangre sudor y lágrimas sacarlo..
Ah, sí.. Y dos horas mas de trabajo..
Felíz de la vida cuando los putos puños dejaron en libertad a mi pony de acero, agarro mi mochila y saco orgullosa, con lágrimas de infinita emoción, mis puños nuevos.
Mi hermano los mira, asiente con la cabeza y un ademán de orgullo por mi buen gusto, y procede a la ceremonia de colocación de los nuevos chiches, cuando..
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!
QUEDAN GRAAAAANDESSSSSSSSSSSSSS!!!!
Tamadre!!
Tanto elegirlos, tanto decirle al inútil del boliche que eran para un GTO y me los vende grandesssssssssssssssss!!!!!!!!!!
Trato de calmarme, mientras mi hermano le busca la vuelta para ponerlos si o sí. No me podía ir con el manillar en pelotas, y de colocar los anteriores ni hablar. Para sacarlos los cortamos en millones de pedacitosss..
Decidimos ponerle un suplemento a fin de que no me quede con el puño de la moto en la mano ante cualquier maniobra.
Me vuelvo para casa con la satisfacción del deber cumplido y la moto con los puños nuevos.
Todo va bién, hasta que una tarde necesito llamar a un celular y, como desde casa no podía(no pregunten, quieren..), me voy a un locutorio cerca de casa.
Y ahí llega la tipa.
(imaginenmennn llegando en cámara lenta, así aprecian todos los detayyyessss.)
Moto con depósito de combustible y cachas color rojo sangre lustrado como para verse la cara reflejada en él; neumáticos lustrados y de un negro azabache profundo gracias a la silicona aplicada minutos antes de salir; asiento lustrado con Blem al punto de irme sobre el tanque cada vez que frenaba; campera de cuero negro con milquinientos cierres(al pedo), a la cintura; casco Nolan azúl como los de Chips(no, no conseguí rojo, pero juro que lo intenté!), impecable, sin ninguna rayita ni tierra ni ná; guantes negros de cuero marca Honda(originales); borcegos de cuero negros con punta reforzada(sip, los que usé para aniquilar a la Chechu), lustrados y brishantes como el cristal; pantalón negro de jean elastizado; trenza policial al viento sobresaliendo del casco, atada al final con un pañuelo monono de gasa color..
Sí, adivinaron: Negro.(bueh, soy mujer despues de todo, no?)
Pitón azúl(especie de cadena segmentada similar a la cola de una cascabel, forrada en manguera transparente azúl, que se usa para atar la moto cuando uno la deja en la puta calle),cruzada en el pecho; billetera Harley Davidson en el bolsillo trasero(original, todavía vivía con el finado y tenía massare..), atada con una cadena a la presilla del pantalón; naríz de cerdo negra; lentes de sol color amarillo para mejorar la visión..
O sea: Era toda una propaganda de motossss, estaba de punta en blanco.
Bueh, tabién: de punta en negro..
Subo a la vereda frente al locutorio y estaciono el GTO al lado de un palo de luz, ato mi pony de acero y entro a hacer la llamada.
Cuando salgo había mas de un curioso rondando mi moto y metiendo mano en la misma.
STOP!!
Nunca, pero nunca toquen la moto de nadie!!
Es una falta de respeto, sobretodo por que todo lo que es la moto está a la mano de cualquiera.
Prosigo.
Un par de flacos(no Flaco, usté no..), estaban dale que te dale metiendo la mano en donde no debían. Que tocaban el asiento, que manoseaban el tanque(hijos de millllll, con lo que me había cossstado dejarlo brishaaaaaaanteeeee!!), en fin.. Unos maleducadosssss..
Me acerco, casco y llave en mano, "PERRRMISO" mando con cara de ortex y se abren a mi paso.
Me miran, los miro con cara de ortex. Se quedan a unos metros de donde estoy.
Me dispongo a montar mi fiel pony de acero previo llevar a cabo la ceremonia habitual: ponerme el casco, sacar la pitón, meter la llave en el encendido(todo esto antes de subirme), abrir el grifo de combustible, calzarme los guantes, los lentes, la naríz de cerdo y..
La moto se empieza a resbalar por que la muleta(antes bién colocada para que quede afirmada y ahora torcida y semisacada de lugar), no hace pié en la vereda..
De donde creen ustedes que atiné a agarrar la moto para que no se de contra el piso?
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............
....................
SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!!!!!!!!!!!!!
DE LOS PUÑOS NUEVOSSSSS DE CUEROOOOOOOOOOOOOOOOO!!
Y...
PUM!!
(por favor, vuelvan a poner la cámara lenta y no se pierdan detalle..)
La moto se me escapa, virtualmente, de las manos mientras el puño derecho queda presa de mis dedos.
No puedo creer lo que me está pasando.
Se me está saliendo el puño y no atino a agarrar la moto para que no se haga moco el tanque, impoluto, contra la vereda..
Me encuentro haciendo la parabólica humana para tratar de barajar la moto COMO SEA, y así evitar, tanto el golpe pelotudo en el tanque como el golpe PELOTUDÍSSSSIMO a mi imágen sacada de revistas de moda de motocicletas.
No hay manera, la imágen de motoquera de ensueño se me escapa de entre los guantes con la misma rapidéz que la moto, salvo que la moto se puede volver a pintar, pero del ridículo(ya sabemos), no se vuelve ni a paloss..
El GTO termina su fatal recorrido en el lugar que era esperable que lo hiciera: El piso.
Mientras, yo me quedo parada, anonadada, muda de asombro y teñida de verguenza con el hermoso, moderno, espectacular y canchero puño de cuero en la mano.
Sí, y con toda la parafernalia de cosas que me puse antes de subir a la moto..
O sea, parecía Terminator.
Miro la moto con una sensación de indefensión monstruosa.
Miro el puño que todavía mi mano enguantada, ceñida dentro de los hermosos guantes de cuero negro Honda originales, sostiene como si de un pájaro herido se tratara..
Miro la moto.
Miro el puño que reposa alegremente en mi mano.
Miro nuevamente la moto.
(si, les juro que fue tal cual, mi cabeza encascada iba de un objeto al otro, por que es bién sabido que cuando uno tiene el casco puesto no puede usar los ojos simplemente, tiene que girar la cabeza completa para poder ver..)
Y así, sin mas, estallo en una carcajada marca cañón que provoca que se me salten la lágrimas y me dé hipo, todo junto.
Los flacos que estaban mirando la moto cuando salí respiraron aliviados(habían manoseado tanto la moto que habían hecho que la muleta quedara mal colocada..), y se acercaron a darme una mano para levantar la moto, no por que yo no pudiera sola, sino por que de tanto reirme casi me caigo al suelo en la primer intentona.
Una vez puesto de pié mi pony de acero, y previo secarme las lágrimas(y sacarme la naríz de cerdo por que casi me ahogo con el hipo..), coloco el puño en el lugar del que nunca debía haber salido y hago un exámen minucioso del depósito de combustible: Ni un mísero rayón. Excelente.
De mi imágen no podía decir lo mismo, pero mas se perdió en la guerra, no?
Billetera copada..
Casco fashionnnn..
Lentes cool..
Campera fachera..
Naríz de cerdo..
Pitón..
Y los putos puños..
tal cual..
del ridículo nunca se vuelve..
